Mời bạn CLICK vào liên kết bên dưới và MỞ ỨNG DỤNG SHOPEE để mở khóa toàn bộ chương truyện.
https://s.shopee.vn/8AUVMfhWsx
Thùng 30 gói giấy ăn rút Topgia 3 màu cao cấp 4 lớp dày dặn, mềm mịn, thùng 16/36/40/46/10 gói
Nội dung trên chỉ xuất hiện 1 lần trong ngày, mong Quý độc giả ủng hộ.
Mỗi click là một lời cổ vũ để Ghiền mang đến nhiều câu chuyện hấp dẫn hơn nữa!
Hết
Phía là lời trích nguyên văn của Lục Trầm: “Khi cô ấy khóc, tôi muốn ôm, nhưng tay vừa nhấc lên… lại đến chuyện tháng trước cô ấy bỏ lỡ ca mổ của mẹ tôi vì Hứa Thịnh.”
Điện thoại rung khẽ dưới gầm bàn.
Là video do Trần Lộ gửi.
Máy quay hơi rung, rồi dừng lại ở chiếc bàn gỗ sát cửa sổ—vị trí tôi thường nhất trong quán “Tuỳ Tâm”.
Ly latte nguội lạnh đóng váng trắng trên miệng cốc.
Trên sổ tay mở, tôi nhận ra nét chữ của mình: “Anh ấy luôn nói ‘anh hiểu mà’, nhưng điều em thật sự muốn là ‘em nói đi, anh nghe đây’.”
Một đoạn tin nhắn thoại kèm theo lên—giọng Trần Lộ: “ khi chị rời đi, sổ đó cứ để nguyên ở đó. nọ dọn bàn, tôi thấy ở cuối chị viết: ‘Nếu anh ấy chịu quay đầu nhìn em một lần, có lẽ đã không bỏ lỡ nhau.’ Tô Đường, người mà chị ấy chờ… có phải là—”
Tôi bấm dừng.
Giọng Thẩm Gia khẽ khàng vang lên: “Tuần trước, Lục Trầm đến tìm tôi, nói rằng trong căn nhà anh ấy đã tìm thấy một hộp đựng báo cáo thai kỳ.”
“Anh ấy tôi: ‘Nếu đó cô ấy chịu mở miệng… liệu tôi có ký đơn ly hôn không?’”
Mưa ngoài trời càng lúc càng lớn.
Lá ngô đồng đập vào cửa kính—giống hệt mưa bão ba năm về trước.
đó, Hứa Thịnh sốt cao đến mức nóng rực, tôi bên giường cầm nhiệt kế cả không dám chợp mắt.
Ba giờ , tin nhắn của Lục Trầm đến: “Đơn ly hôn để trên bàn trà.”
Tôi vẫn còn , lúc ấy trong túi áo tôi còn nguyên que thử thai hai vạch—tôi định ra sẽ nói anh biết.
Nhưng khi đẩy cửa ra, anh nhìn chằm chằm vào màn máy tính, tay gõ dòng tìm kiếm: “Ảnh thời cấp ba của Tô Đường và Hứa Thịnh.” Các khớp ngón tay trắng bệch vì siết quá mạnh.
“Đinh—” Tiếng thông báo WeChat vang lên như một phát súng trong yên tĩnh.
Là Vương Hạo.
Anh ấy gửi cho tôi một ảnh— Trong chiếc hộp gỗ, một chiếc nhẫn bạc lặng lẽ nằm đó.
trong khắc dòng chữ: “Mar.15”
“ nay dẫn khách đi xem căn nhà của chị, vô tình làm đổ giá sách, cái hộp rơi ra.” Vương Hạo viết. “Tôi tra lại lịch— 15 tháng 3 là lúc Hứa Thịnh vừa trở về nước. Lúc anh Lục tới đồ, tôi đã đưa nhẫn cho anh ấy.”
Tôi dậy. Chiếc ghế kéo trên sàn vang lên âm thanh chói tai.
Thẩm Gia đưa tôi một tờ khăn —lúc này tôi mới phát hiện mình đã đầm đìa nước mắt.
Ba năm trước, khi nhét cặp nhẫn đôi vào hộp gỗ ấy, tôi đã nghĩ: Chờ đến khi Hứa Thịnh thật sự buông tay, Em sẽ tặng lại chiếc nhẫn có khắc anh ấy về nước này cho anh.
Đó là cách em muốn nói với anh: Em đã chờ anh trước cả khi anh câu “Tại sao?”.
Điện thoại lại rung.
Một số lạ đến.
“Anh Lục à,” Giọng phụ nữ vang lên khi bắt máy, hơi thở gấp gáp, “Cô Trình xuất huyết khi khám thai, bác sĩ bảo phải nằm nghỉ tuyệt đối…”
Tôi siết chặt quai ba lô.
Bên ngoài, trong màn mưa dày đặc, một chiếc xe đen dừng trước cửa Tịnh Trà Hiên.
Người đàn ông mặc vest xuống, gấu quần lấm tấm bùn— Trông chẳng khác gì bóng lưng trong ảnh Lâm Mạn gửi nào, đứng trước cửa khu nhà .
Anh ngẩng đầu.
Ánh mắt xuyên qua màn mưa, va vào mắt tôi.
Trong tay anh— Là chiếc nhẫn bạc khắc dòng chữ “Mar.15”.
Chương 9: Câu trả lời đến muộn
Khi tôi đuổi theo chiếc xe đen đến bệnh viện, mưa đã ngập đến nửa bàn chân.
Phòng bệnh của Trình Nhiên nằm ở tầng ba.
Tôi đứng trong hành lang thoát hiểm, thấy Lục Trầm quay lưng về phía mình. Áo vest lưng anh ướt sẫm, bàn tay cầm chiếc nhẫn bạc buông thõng bên hông, các đốt ngón tay trắng bệch.
“Cô gái này làm việc liều thật,” Y tá đẩy xe thuốc đi ngang, thì thầm với đồng nghiệp, giọng như kim xuyên vào da: “Dạo này nào thức khuya sửa bản thảo, bảo là muốn hoàn thành truyện thiếu nhi cuối cùng trước khi sinh—”
Lục Trầm bỗng quay người lại.
Tôi vội lùi vào cánh cửa cầu thang, tim đập dồn.
Tôi nghe thấy tiếng anh khẽ, khàn đặc như kéo qua lớp gió mưa: “Tô Đường.”
Tôi chết lặng tại chỗ.
Ba năm rồi—đây là lần đầu tiên anh tôi như thế. Không phải “cô Tô”, không phải “Đường Đường”, Chỉ là… Tô Đường.
Anh tới, nước mưa nhỏ từ mái tóc xuống, rơi lên mu bàn tay tôi.
“Lần em nhập viện trước đây…” Anh nói, “Em sốt vẫn cố vẽ storyboard, anh chỉ đưa em cốc nước ấm và bảo: ‘Đừng làm quá sức.’ Em gật đầu: ‘Biết rồi.’”
Tôi đó mưa.
Tôi vẽ đến ba giờ , bút vẽ đổ xuống sổ bệnh án. Khi anh đẩy cửa vào, tôi giấu nhiệt kế có vạch đỏ dưới gối.
Anh không vì sao tôi sốt đến 39 độ.
Không tại sao có hai chục cuộc điện thoại giục bản thảo. Chỉ buông một câu: “Đừng làm quá sức.”
“Lúc nãy Trình Nhiên nắm tay anh…” Ngón cái Lục Trầm khẽ lướt trên vết khắc bên trong nhẫn. “Cô ấy nói, trong truyện em ấy sửa, vật chính có một đôi mắt hoa đào.”
Điện thoại tôi rung lên trong túi, mạnh đến đau buốt.
Là tin nhắn từ Đường Mẫn: “Xem WeChat đi.”
Màn tràn ngập ảnh lễ đính hôn của Lý Vi.
Tay cô ta đặt lên cổ tay Hứa Thịnh, đúng chỗ che khuất chiếc đồng hồ đôi đã mòn bóng vì thời gian.
Dòng caption là: “Cuối cùng chờ được anh.” Một người trong phần bình luận : “Còn cô gái tên Tô Đường xưa thì sao?” Cô ta trả lời: “Ai mà chẳng có quá khứ.”
Tin nhắn riêng của Đường Mẫn lập tức ra: “Cô ấy biết anh ta giữ ảnh hồi cấp ba, biết anh ta nợ nần chồng chất—mà vẫn chọn ở lại bên anh ta. Còn anh thì sao?”
Điện thoại của Lục Trầm lên.
Anh cúi đầu nhìn một lúc, rồi đột ngột nắm cổ tay tôi.
“ nay, Hứa Thịnh vừa ký chuyển nhượng khoản nợ.” Anh nói, “Bố của Lý Vi chính là chủ nợ. Hứa Thịnh biết rõ từ đầu.”
Tôi như một cú giáng vào đầu.
Tôi lại mưa bão ba năm trước—
Hứa Thịnh nắm chặt tay tôi, nói: “Anh chỉ còn mỗi em.” Tôi đã không nhìn thấy bản sao chứng minh thư của Lý Vi trong ví anh ta. Không nghe thấy cuộc dọa dẫm: “Không trả tiền trước thứ Tư tới thì nhà thế nợ.”
“Biên tập viên Chu gửi email rồi.” Lục Trầm điện thoại, màn hiện lên một ảnh scan.
cuối cùng trong bản thảo sách tranh chưa hoàn thiện của tôi.
Một góc nhỏ có dòng chữ viết tay phóng to: “Nếu anh biết, thật ra em vẫn luôn chờ anh… liệu có khác đi không?”
Anh phóng to ảnh. Ngón tay lướt nhẹ lên nét chữ mờ nhòe ấy.
“Anh tin em rồi,” Giọng anh nhẹ như một tiếng thở dài.
“Ba năm trước, khi tìm thấy bản khám thai trong căn nhà —anh tin rồi.
nay, khi thấy em khóc trong quán trà—anh tin rồi. Và vừa nãy, khi y tá nói Trình Nhiên sửa bản thảo—anh tin.”
“Lục tiên sinh!”
Cửa phòng bệnh đột ngột mở. Y tá ló đầu ra: “Cô Trình tỉnh rồi, bảo muốn gặp anh.”
Lục Trầm buông cổ tay tôi ra. Trước khi quay đi, anh nhét chiếc nhẫn bạc vào tay tôi.
“Giữ giúp anh” Anh nói “Khi nào em muốn đưa lại cho anh—hãy đưa.”
Tôi siết chặt chiếc nhẫn trong tay, quay người xuống tầng dưới.
Trong thang máy, điện thoại lại rung.
Là cuộc nhỡ từ Đường Mẫn, kèm theo một tin nhắn: “Tôi có một thứ cần đưa cho cậu. Liên quan đến Tô Đường.”
Mưa vẫn chưa ngừng.
Tôi đứng ở cửa bệnh viện, nhìn bóng lưng Lục Trầm khuất dần trong hành lang dẫn đến phòng bệnh.
Chiếc nhẫn trong tay nóng rát,
Giống hệt câu “Em mang thai rồi” tôi giấu kín ba năm trước,
Giống chiếc nhẫn đôi chưa kịp trao,
Giống tất cả những lời chưa được nói ra đúng lúc.
Màn điện thoại lên lần nữa. Đường Mẫn lại .
Tôi bắt máy.
Nghe thấy cô ấy nói: “Giờ đến chỗ tôi đi, tôi có—”
“Đinh.”
Thang máy đến tầng một.
Tôi cúp máy, đi thẳng ra bãi đỗ xe.
Trong màn mưa dày đặc, một chiếc xe màu trắng từ từ đỗ lại ven đường.
Cửa kính hạ xuống—lộ ra gương Đường Mẫn.
Cô ấy ôm một túi màu nâu, trên niêm phong có in dòng chữ: “Tô Đường – ủy thác bảo quản.”
Tôi tới.
Cô ấy đưa chiếc túi cho tôi.
Giọt mưa rơi xuống, thấm vào niêm phong, làm nhòe mực như những ký ức, đã mơ hồ, nhưng nay… sắp được vén màn.
Chương 10: Mùa xuân không có tiếng chuông gió
Tiếng giày cao gót của Đường Mẫn vang lên chan chát trên hành lang văn phòng luật.
Cô đẩy cửa vào, túi màu nâu đập mạnh xuống trước tôi, khiến niêm phong “Tô Đường – ủy thác bảo quản” nhăn nhúm vì nước mưa.
“Xem đi.” Cô kéo mạnh lớp niêm phong, rút ra một xấp , đầu là phụ lục viết tay:
“Cô ấy viết trong bản phụ lục di chúc: Nếu cô ấy ra đi, chiếc hộp sắt trong thư phòng phải được trao cho anh. Nếu anh vẫn không tin—”
Cô dùng móng tay chỉ vào .
“Thì cứ để tất cả mãi mãi chôn vùi.”
Tôi nghẹn họng.
Ba năm trước, khi tìm thấy báo cáo khám thai trong căn nhà , tôi cứ nghĩ đó là manh mối cuối cùng cô để lại.
Hóa ra, mọi thứ… cô ấy đã tính từ trước.
“Anh có nghĩ đến chưa?”
Đường Mẫn nghiêng người tới gần, ánh lửa bùng lên trong đáy mắt. “Cô ấy không phản bội anh—cô ấy đẩy đến đường cùng!”
Cô ném tới một ảnh.
Bàn tay sơn đỏ của Lý Vi khoác lên vai Hứa Thịnh, nền ảnh là hành lang một khách sạn.
ảnh là nét chữ quen thuộc của Tô Đường: “Thỏa thuận chuyển nợ – Hứa Thịnh × Lý Vi.”
“Người mà Hứa Thịnh nợ là bố của Lý Vi.” Đường Mẫn cười khẩy.
“Anh tưởng vì sao Tô Đường cứ phải chạy tới căn hộ của gã đó? Hắn dùng bệnh trầm cảm làm con dao, dùng câu ‘Anh chỉ còn mỗi em’ làm dây thừng, trói cô ấy lại làm bia đỡ đạn!”
Tôi siết chặt ảnh trong tay, các khớp tay trắng bệch.
mưa ba năm trước, Tô Đường ướt sũng chạy vào nhà, nói rằng Hứa Thịnh sốt đến 39 độ. Tôi ném dù của cô xuống đất, gào lên: “Trong lòng em còn coi đây là nhà không hả?”
Cô quỳ xuống nhặt dù gãy, lẩm bẩm: “Anh ấy thực sự không chịu nổi nữa.”
Nhưng cô không nhặt dù.
Cô nhặt… ảnh chụp màn tin nhắn đòi nợ mà Hứa Thịnh ném cho cô: “Không trả tiền trước thứ Tư, thu hồi phòng bệnh của mẹ mày.”
Điện thoại rung lên trong tay tôi.
Là tin nhắn từ Thẩm Gia: “Tôi tìm thấy bản ghi chép tư vấn tâm lý mà anh cần.”
Đèn trong phòng tư vấn tâm lý vẫn là ánh trắng lạnh lẽo.
Thẩm Gia đẩy tới một hồ sơ , mép đã ố vàng.
Nét chữ của bác sĩ Lâm hiện lên:
“Bệnh có xu hướng mạnh mẽ trong việc né tránh trách nhiệm. Do sợ hãi trước cảm xúc bạn đời, nên lựa chọn che giấu cảm xúc bằng lý trí.”
“Anh lúc nào nói ‘Hôn cần có dữ liệu chứng minh’.” Giọng của Thẩm Gia như kim châm:
“Tô Đường nói đau dạ dày, anh in ba bảng thực đơn ăn kiêng.
Cô ấy bảo muốn hoa dịp kỷ niệm, anh gửi cho cô bài nghiên cứu ‘Quà tặng thực dụng có tỷ lệ hài lòng cao hơn’.
Cô ấy khóc ngoài ban công, anh ghi vào Excel:
‘Biến động cảm xúc lần thứ 17 – nguyên : xác minh’.”
Tôi chợt đến truyện tranh của Tô Đường.
Cô vẽ một con thỏ ôm chặt chuông gió đã héo rũ, dòng chữ bên dưới là: *“Điều nó cần không phải bảng tưới nước, mà là một ai đó chịu xuống : ‘Em có đau không?’”
Hồi đó tôi cười, bảo cô quá cảm tính.
Giờ tôi mới hiểu—con thỏ đó, chưa bao giờ là vật hư cấu.
Điện thoại lại reo.
Là shipper báo giao hàng.
Trong gói từ biên tập viên Chu Tiểu Lôi rơi ra một bản thảo truyện tranh.
bìa là hai người đi lạc trong cơn mưa: một người che ô, một người ướt đẫm.
cuối cùng
Ánh nắng chiếu qua khung cửa sổ quán cà phê.
Người đàn ông đứng bên ngoài, tay chạm vào lớp kính…
…như muốn chạm tới người ở bên trong.
Ở một góc , có dòng chữ nhỏ, là nét bút quen thuộc của Tô Đường: “Nếu anh biết, em thật ra chưa buông bỏ… liệu có quay lại không?”
Tôi khép quyển truyện tranh lại, nước mắt rơi xuống, làm ướt bìa sách.
Vết nứt do ngòi bút thép đâm rách tờ ly hôn ba năm trước vẫn còn đó.
Khi ấy, tôi ngỡ đó là tiếng trái tim cô tan vỡ.
Giờ mới hiểu—đó là lần cuối cùng cô cố gắng để tôi nhìn thấy:
Nam chính mắt đào hoa trong tranh của cô, từ lâu đã thua cuộc— Thua tôi, gã ngốc chỉ biết lập bảng dữ liệu, không hiểu nổi lòng người.
Khu vườn chuông gió xanh giữa khuya phủ đầy hơi ẩm.
Tôi xổm trước bụi hoa đã héo suốt ba năm, cuối cùng ra cách Tô Đường dạy tôi tưới nước.
Cô kiễng chân đưa bình tưới cho tôi, cười: “Phải tưới quanh gốc, đừng chỉ tưới mỗi lá.”
Tôi thấy phiền, đó mua luôn máy tưới tự động.
Gió khẽ lật tà áo.
Tôi cúi xuống chạm vào lớp đất khô cứng, bỗng chốc hiểu ra— này chưa bao giờ chết vì thiếu nước.
Mà là vì tôi “khoa học” làm cớ, “lý trí” làm tấm khiên,
Chưa một lần thật sự cúi người, nhìn nó bằng đôi mắt tử tế.
Điện thoại trong túi rung lên.
Là tin nhắn của Trình Nhiên:
“Bác sĩ Lục, vừa rồi y tá nói, có một cô gái mặc váy xanh đứng dưới lầu rất lâu. Trên tay cô ấy là một bó chuông gió xanh. Cô ấy bảo… muốn tặng cho người hiểu rõ nó nhất.”
Tôi dậy, thân đâm vào tay đau rát.
Không biết từ lúc nào mưa đã tạnh.
trăng trồi lên khỏi đám mây, rọi ánh xuống mép vườn, nơi có một bông chuông gió xanh nằm nghiêng.
Trên cánh hoa còn vương vết bùn— Tựa như dấu nước mắt… …của ai đó đã xuống nơi này.
Hết.
Hoàng Sa & Trường Sa là của Việt Nam!