Chương 8 - Ba Năm Gọi Tên Anh Bây Giờ Anh Gọi Em Là Vợ

22

Thẩm Kinh Hồi lập tức hiểu chuyện, cắt không còn giọt máu, bế ngang tôi lao thẳng xe.

Tôi mệt mỏi dựa ngực anh, môi run :

“Thẩm Kinh Hồi… em hình gây họa rồi.”

Tôi quên mất đang mang thai.

quên luôn chuyện cần hỏi anh sao lại nói “không cần bé”.

Thẩm Kinh Hồi dùng bàn tay lau mồ hôi trên trán tôi, vội vàng hét với tài xế:

“Lái nhanh !”

Tôi cắn chặt môi, mày nhăn nhó đau.

Anh bỗng nắm cằm tôi, đưa ngón tay tới môi tôi:

“Đừng cắn môi, cắn anh đi.”

Tôi quay đi, giọng nghẹn ngào:

“Anh gấp gì chứ, em mất con rồi chẳng phải đúng ý anh sao?”

lúc lâu sau, Thẩm Kinh Hồi mới lắp bắp được câu:

“Cái gì?”

Tôi không khóc, nhưng giọng nghẹn lại:

“Em nghe thấy anh nói… nếu không bé thì phải sao. Thẩm Kinh Hồi, anh không con em…”

Bất ngờ, anh siết chặt tôi , giọng run rẩy phủ nhận:

“Không phải… không phải vậy… anh không phải không … mà là… em quan trọng hơn tất .”

“Bác sĩ nói em bị trầm cảm mức độ trung bình, nếu mang thai lúc này bệnh nặng hơn. Lỡ … mẹ con đều không giữ được, thì…”

Anh nghẹn ngào lúc lâu, rồi cuối cùng nói :

“Thì anh thà không con… nhưng không không em.”

Tới bệnh viện, bé… không giữ được.

mẹ, các anh và dâu đều vội vã nơi.

Thẩm Kinh Hồi giống trẻ sai, đứng trước họ xin lỗi không ngừng, nói rằng không bảo vệ được tôi.

Nhưng tôi nói “không liên quan anh”, nên mẹ không trách mắng anh thêm nữa.

Tối hôm đó anh ở lại trông tôi.

Trước khi tôi ngủ, anh mở mắt.

Khi tôi tỉnh lại, anh đang mở mắt — nhưng khóe mắt đỏ hoe, lặng lẽ rơi nước mắt.

Anh không né tránh ánh nhìn tôi.

Chỉ âm thầm nước mắt thấm ướt gối tôi.

“Thẩm Kinh Hồi… đừng khóc nữa được không?”

“Anh sẽ em sinh thêm nữa.”

Anh lắc đầu, vùi hõm cổ tôi.

Nước mắt anh khiến tim tôi vỡ vụn.

Tôi ôm lấy anh, lặng lẽ dỗ dành suốt đêm.

Mơ màng trong giấc ngủ, tôi lại thấy quay về mùa hè năm đó, đeo lô nhỏ bỏ nhà đi.

ngã tư, anh tôi lại:

“Nhạc Thiên Nhiễm.”

Tôi ngẩng đầu nhìn — là gương Thẩm Kinh Hồi.

23

Giai đoạn ở cữ, tôi về nhà họ Nhạc, mẹ đích thân chăm sóc tôi từng li từng tí.

Tận tình mức không chê đâu được.

Chỉ là, mẹ không còn tôi là “Thiên Thiên” nữa, mà đổi sang là “Thiên Nhiễm”.

Tôi hỏi mẹ sao lại đổi cách .

Bà bất ngờ đỏ mắt, vùi bàn tay tôi, nghẹn ngào xin lỗi:

“Là mẹ lỗi với con.”

“Suốt thời gian dài sau khi con mất, mẹ thật sự coi con là Thiên Khê. Mẹ cứ nghĩ rằng nó còn sống, chỉ là nghịch ngợm, không chịu hiện trước con.”

Nước mắt mẹ rơi xuống, thấm tận đáy tôi.

“Về sau mẹ dần chấp nhận được sự thật, lại thấy con thay đổi quá nhiều… giống hệt Thiên Khê. Mẹ biết con đang cố an ủi mẹ, chúng ta vui , nên luôn nói con vốn vậy.”

“Nếu không nhờ Kinh Hồi nói với mẹ rằng, con thật sự rất tâm chuyện mọi cứ con là ‘Thiên Thiên’ — giống đang xuyên qua con con — thì mẹ không biết con đau thế nào.”

Tôi lắc đầu, ôm chặt lấy mẹ:

“Không phải đâu…”

“Không phải lỗi mẹ. Là con sai, con chưa bao giờ trách mọi .”

mất rồi, ai đau khổ.

Tôi là đầu tiên ngã bệnh, mẹ là thứ hai.

Không ai sai — không phải mẹ, không phải , không phải các anh tôi.

Là tôi không cứu được .

Là tôi oán hận không phải là chết thay .

Là tôi mãi kẹt lại trong buổi chiều hè năm ấy…

Không thoát khỏi tiếng “Em chạy đi!” mà lại lời cuối cùng.

Tôi và mẹ ôm nhau khóc, lúc này… hai mới thật sự tha thứ cho nhau.