Chương 9

Năm đó, tôi thực rất cảm kích Chu.

Bởi nếu không có , có mẹ tôi không có một nơi để yên nghỉ.

Nhưng đến bây giờ nghĩ lại, thứ còn sót lại trong lòng tôi không phải là cảm kích , mà là một nỗi xót xa không cách nào nói thành lời.

Tôi quyết định chuyển mộ của mẹ sang một nơi khác.

Cố Yến Kinh tự mình chọn khu nghĩa trang mới.

Nơi ấy không nằm giữa thành phố ồn ào, mà ở một vùng ngoại ô yên tĩnh, trước có một con suối nhỏ quanh co, xa là những dãy núi xanh nối tiếp nhau. Mỗi khi mùa xuân đến, hoa dại nở đầy triền đồi, gió thổi qua mang theo hương cỏ cây dịu nhẹ.

Tôi nghĩ mẹ nhất định thích nơi này.

Ngày chuyển mộ cũng đúng sinh nhật mẹ.

Tôi quỳ trước bia mộ rất lâu.

Tôi nhớ lại rất nhiều chuyện của tuổi thơ.

Nhớ những ngày mẹ đi muộn, vẫn cố gắng nấu cho tôi một bữa cơm nóng.

Nhớ tôi bị sốt, mẹ thức cả đêm giường.

Cũng nhớ những năm tháng tôi từng oán trách .

Từng trách tại sao không bảo vệ được tôi.

Từng trách tại sao để tôi thành đứa trẻ không cha không mẹ.

Thậm chí có một khoảng thời gian, tôi còn âm thầm hận .

Khi ấy tôi còn nhỏ.

Tôi không biết một người phụ nữ yếu đuối đã phải trải qua những mới có thể sống sót đến ngày hôm đó.

Tôi chỉ biết mình mất mẹ.

Chỉ biết người khác nhìn mình bằng ánh mắt thương hại.

Chỉ biết của mình từ đó nên khác biệt.

Tôi quỳ đến hai đầu gối tê cứng.

Cố Yến Kinh vẫn tôi.

Tôi khóc rất lâu.

Nhưng khóc mãi rồi cũng mệt.

Đến cuối cùng, tôi lại tựa trán bia mộ, bật cười trong nước mắt.

“Mẹ.”

“Người đang ở con đây tên là Cố Yến Kinh.”

“Anh ấy rất thích con.”

“Anh ấy đối xử với con rất tốt.”

“Mẹ ở dưới suối vàng… yên tâm nhé.”

Cố Yến Kinh nắm lấy tay tôi.

Anh im lặng một rồi mới nói:

“Không phải chỉ là rất thích.”

Tôi quay đầu nhìn anh.

Anh nhìn bia mộ trước mặt, giọng nói nghiêm túc đến không giống đang nói một lời an ủi.

“Cháu rất yêu cô ấy.”

Gió xuân thổi qua.

Cỏ xanh trên triền đồi lay động thành từng lớp sóng.

Tim tôi giống như vừa được một chiếc lông vũ mềm mại khẽ chạm .

Vừa chua xót, vừa ngọt ngào.

Tôi ngước nhìn anh, không kìm được mà mỉm cười trong nước mắt.

“Cố Yến Kinh.”

“Ừ?”

“Em vừa ước một điều trước mặt mẹ.”

Anh ôm lấy tôi.

“Em ước điều ?”

Tôi lắc đầu.

“Tâm nguyện cũ đã thành toàn, năm tới lại có ước nguyện mới.”

“Đương nhiên không thể nói.”

“Nói ra thì mất linh.”

Anh bật cười.

Vòng tay ôm tôi càng siết c.h.ặ.t hơn.

Ánh mắt anh dịu dàng đến khiến tôi không dám nhìn lâu.

Tôi chợt nhớ đến bài đăng năm nào.

“Tâm nguyện cũ đã thành toàn, năm tới lại có ước nguyện mới.”

Ngày ấy tôi đọc dòng chữ ấy một mình.

Còn bây giờ, người viết câu đó đang đứng ngay tôi.

Chỉ là khi ấy tôi không biết rằng cuối cùng mình thật có một ngày như hôm nay.

Không còn bí mật.

Không còn che giấu.

Không còn phải đứng một người nhưng lại giả vờ rằng giữa hai người chẳng có .

Tôi siết c.h.ặ.t t.a.y Cố Yến Kinh.

này, tôi thật có thể nói ra tâm nguyện của mình.

Chỉ là tôi không nói.

Bởi hạnh phúc đã ở ngay .

Góc nhìn của Chu Thừa Lâm

Năm Cố Yến Kinh và Phó Tĩnh Chi kết hôn, tôi vừa tròn ba mươi tuổi.

Người ta thường nói, ba mươi tuổi là đàn ông lập nghiệp.

Nhưng tuổi ba mươi của tôi lại bắt đầu bằng một sụp đổ mà tôi cũng không ngờ tới.

Nhà họ Chu cuối cùng chỉ còn lại mình tôi.

Nhưng chuyện kinh doanh lại không thế mà sa sút.

Thậm chí vài năm , tài sản của nhà họ Chu còn ngày càng tăng.

Có đôi khi tôi nghĩ, nếu chỉ nhìn những con số trên báo cáo tài , có người ta cho rằng tôi đang sống một vô cùng thuận lợi.

Nhưng chỉ có tôi biết.

Tôi đã mất đi thứ quan trọng nhất từ rất lâu rồi.

Ngày Cố Yến Kinh và Tĩnh Chi kết hôn, tôi gửi một món quà rất lớn.

Họ không nhận.

Tôi lại muốn chuyển một phần cổ phần cho Tĩnh Chi.

Coi như một bù đắp cho cô ấy.

Cô ấy vẫn từ chối.

Tôi còn nhớ rất rõ lời cô ấy nói.

“Nhà họ Cố có tài sản của nhà họ Cố, chồng tôi cũng đã để tài sản đứng tên tôi.”

“Tôi không thiếu những thứ này.”

“Nếu tiền của ông Chu nhiều đến tiêu không hết thì đem đi từ thiện đi.”

Tôi im lặng rất lâu.

đó thật theo lời cô ấy.

Tôi đem phần lớn tài sản của mình thành lập quỹ từ thiện, đầu tư giáo d.ụ.c, y tế và những vùng khó khăn.

Trong những năm đó, tôi nhận được không ít giải thưởng.

Tên tuổi xuất hiện trên rất nhiều bài báo.

Nhưng tôi chẳng hề cảm thấy vui.

Bởi thứ tôi muốn thực ra rất đơn giản.

Đơn giản đến trước kia nó từng nằm ngay trong tầm tay.

Ví dụ như một ngày trời đẹp.

Tôi có thể trong khu vườn nhà Tĩnh Chi, uống một tách trà với cô.

Hoặc một buổi tối cô nấu lẩu.

Tôi có thể xuống, tự nhiên gắp cho mình vài miếng.

Thậm chí chỉ cần cô gọi tôi một tiếng “Chu Thừa Lâm”, giống như cách cô từng gọi tôi rất nhiều năm trước.

Nhưng những chuyện đó…

Cả này cũng không còn khả năng .

Cô từng nói.

“Chúng ta chỉ là bạn bè bình thường.”

Tôi từng cho rằng đó là điều tôi muốn.

Bây giờ mới hiểu.

Có những thứ một khi đã mất thì ngay cả tư cách bạn cũng thành một giấc mơ xa xỉ.

này, tôi nghe nói Tĩnh Chi sinh một bé gái.

Tôi một mình trong phòng việc rất lâu.

Nhà họ Cố là gia tộc lâu , tôi từng nghe nói họ rất coi trọng truyền thống.

Trong đầu tôi thậm chí còn xuất hiện một suy nghĩ rất ích kỷ.

Liệu họ có thích con trai hơn không?

Liệu con gái của Tĩnh Chi có được đối xử tốt không?

Nhưng ngay đó, tôi lại tự cười nhạo mình.

Tôi lấy tư cách để lo lắng cho cô ấy?

Cố Yến Kinh yêu cô ấy như thế.

Người nhà họ Cố cũng không thể đối xử tệ với cô ấy.

Vậy mà tôi vẫn vô thức nghĩ đến những chuyện đó.

Có con người khi mất đi một thứ đó nên ích kỷ.

Tôi không muốn cô ấy đau khổ.

Nhưng sâu trong lòng, tôi lại từng mong sống của cô ấy không hoàn hảo.

Chỉ cần một thôi.

Một bất mãn.

Một tiếc nuối.

Để tôi có thể tự lừa mình rằng vẫn còn cơ hội.

Nhưng tôi nhanh ch.óng nhận ra mình đáng khinh đến nào.

Tôi không có tư cách mong cô ấy bất hạnh.

Càng không có tư cách bước sống của cô ấy .

Nghe nói khi con gái họ vừa đầy tháng, Cố Yến Kinh đã đi một thủ thuật tránh t.h.a.i vĩnh viễn.

Chỉ là một thủ thuật rất nhỏ.

Vậy mà Tĩnh Chi lại khóc đến đỏ cả mắt.

Tôi nghe người khác kể lại mà ngẩn người.

Cô ấy từ bao giờ đã nên dễ khóc như vậy?

Ngày trước tôi bị thương, cô ấy cũng chưa từng khóc như thế.

tay cô ấy bị thương, da thịt bong ra một mảng lớn, cô ấy vẫn c.ắ.n răng chịu đựng.

Tôi vẫn nhớ vết sẹo trên ngón áp út của cô ấy.

Năm đó, vết thương ấy là cứu tôi.

Cô ấy không do dự đưa tay đỡ lấy mảnh thủy tinh.

Máu chảy rất nhiều.

Nhưng cô ấy chỉ nhìn tôi rồi hỏi:

“Anh có bị thương không?”

Có khi ấy cô ấy thật đã yêu tôi.

Chỉ tiếc là người tự tay đ.á.n.h mất tình yêu ấy cũng là tôi.

Tôi từng nhìn thấy ảnh cưới của hai người.

Cố Yến Kinh tặng Tĩnh Chi rất nhiều nhẫn.

Trong đó cũng có một chiếc nhẫn kim cương rất lớn.

Nhưng cô ấy hiếm khi đeo.

Cô ấy thường xuyên đeo chiếc nhẫn cưới giản dị của hai người.

Trên ngón áp út, vết sẹo năm nào vẫn còn đó.

Cô ấy không che.

Cũng không cố tình giấu.

Cứ để nó tồn tại như một phần của mình.

Tôi nhìn bức ảnh ấy rất lâu.

đó cười.

Thì ra cuối cùng cô ấy cũng chẳng còn quan tâm đến việc người khác nhìn mình như thế nào .

Cũng đúng.

Người yêu cô ấy không xấu hổ khứ của cô ấy.

Vậy thì cô ấy cần phải xấu hổ?

Năm con gái Tĩnh Chi lên ba tuổi, tôi lập một quỹ ủy thác.

Tôi để lại cho con bé một khoản tiền.

Đợi đến khi nó đủ mười tám tuổi, số tiền đó được chuyển sang tên nó.

Những tài sản còn lại, tôi gần như đã quyên góp hết.

Tôi không biết này con bé có biết mình từng nhận được món quà ấy hay không.

Cũng không quan trọng.

Tôi chỉ muốn để lại một đó.

Không phải muốn được nhớ đến.

Mà bởi tôi đã nợ mẹ con họ nhiều.

Năm ba mươi sáu tuổi, tôi gặp một biến cố lớn.

Người ta nói tuổi đó là một kiếp nạn.

Tôi không biết có phải thật hay không.

Chỉ biết rằng, ngày Bắc Kinh lại rơi trận đầu mùa, tôi đã một mình rất lâu.

Ngoài cửa kính, trắng phủ kín cả thành phố.

Tôi nhớ Tĩnh Chi.

Nhớ mùa đông năm nào.

Nhớ củ khoai lang nướng.

Nhớ cô đứng Cố Yến Kinh dưới ánh đèn đường.

Nhớ cách cô nhìn anh.

Đó là ánh mắt mà trước đây tôi từng nghĩ mình chắc chắn không bao giờ mất đi.

Nhưng cuối cùng tôi đã mất.

Tôi trong xe, chìm trong những suy nghĩ hỗn loạn.

Có tôi đã mệt.

Ý thức dần nên mơ hồ.

Trong giấc mộng cuối cùng, tôi lại những năm tháng thiếu niên.

Tĩnh Chi vẫn còn rất trẻ.

Cô và Cố Yến Kinh đứng dưới , cùng nhau chia đôi một củ khoai lang nướng.

Cô cười rất vui.

Tôi đứng cách đó không xa.

Giống như rất nhiều năm trước.

Tôi nhìn cô bằng ánh mắt không cam lòng.

Nhưng này, tôi không đứng yên .

Tôi chạy đến.

Nắm lấy tay cô.

“Tĩnh Chi.”

Cô quay đầu nhìn tôi.

Tôi kéo cô chạy trước.

“Mau đi với anh.”

“Muộn thêm một …”

“Mẹ em gặp chuyện mất.”

Tôi cứ kéo cô chạy.

Chạy mãi.

Chạy qua con đường phủ đầy .

Chạy qua những năm tháng mà tôi từng nghĩ có thể quay lại bất cứ nào.

Nhưng này tôi không còn muốn giữ cô lại cho riêng mình .

Tôi chỉ muốn cô chạy ánh sáng.

Chạy nơi có người thật lòng yêu cô.

Chạy một không còn bất kỳ món nợ nào trói buộc.

“Tĩnh Chi.”

“Em đi đi.”

Tôi buông tay cô.

Cô quay đầu nhìn tôi.

Tôi muốn cười với cô.

Nhưng chẳng hiểu sao nước mắt lại rơi xuống.

“Xin lỗi.”

“Anh trả em tự do.”

rơi mỗi một dày.

Bóng dáng cô dần xa.

Cuối cùng biến mất trong màn trắng.

Tôi đứng một mình giữa con đường.

đầu tiên trong , tôi cảm thấy nhẹ nhõm.

Có tôi đã thật hiểu.

Tình yêu không phải là giữ một người mình bằng mọi giá.

Nếu thật yêu một người, đôi khi điều cuối cùng có thể cho họ là buông tay.

Để họ được sống một tốt hơn.

Để họ được yêu thương.

Để họ không còn phải cúi đầu trước khứ của mình.

Tôi nhắm mắt lại.

Ngoài cửa xe, vẫn rơi.

Trong giấc mơ, tôi dường như nghe thấy tiếng cười của Tĩnh Chi.

Rất nhẹ.

Rất xa.

Nhưng này, tôi không đuổi theo .

Tôi chỉ đứng đó nhìn cô đi người cô yêu.

Và đầu tiên, tôi thật lòng chúc cô hạnh phúc.