Chương 4

“Ngày mẹ các c/on gặp Trần Mạn.”

Tôi nhập.

.

Một đoạn văn rất dài hiện ra.

Dòng đầu tiên khiến cả người cùng lạnh người.

“ các người đang đọc những dòng này, chứng tỏ cuối cùng không có hiểu tôi.”

Tôi cảm thấy da đầu tê rần.

Nhã Ninh ghé sát lại.

Tôi tiếp tục kéo .

“Quốc Thành sẽ cho rằng người quan trọng là ông ấy.”

“Nhã Ninh chắc chắn cũng đó là nó.”

“Còn …”

“Có lẽ c/on sẽ không mình là đáp án ngay từ đầu.”

Tôi bất giác siết chặt điện thoại.

Mẹ đoán đúng.

Đoán chính xác đáng sợ.

Dòng tiếp theo viết:

“Nhưng người tôi chờ không phải bất kỳ người.”

Nhã Ninh bật khóc.

“Vậy là ?”

Tôi kéo .

Chỉ còn một câu.

“Muốn biết đáp án, hãy tìm Trần Mạn.”

Phía dưới là một địa chỉ.

4

Mười một giờ bốn mươi.

Chúng tôi lập gọi số của Trần Mạn.

Thuê bao không liên lạc .

Địa chỉ nằm ở phía bắc thành phố, lái xe ít bốn mươi phút.

Bố cầm chìa khóa.

“Đi.”

Tôi giữ ông lại.

“Không lái xe.”

Ông khựng lại.

Cái ch/e/t ở kiếp thứ còn quá rõ.

Chúng tôi gọi taxi.

Chiếc hòm vàng để nguyên phòng khách.

Tôi chụp ảnh, quay video toàn bộ quá trình điện thoại, sao lưu tin nhắn và chú vào thiết bị khác nhau.

Sau đó gửi một bản vào email.

đêm nay có chuyện, ít chứng cứ còn.

Gần một giờ sáng, taxi dừng trước một khu nhà cũ.

Địa chỉ nằm ở tầng .

Chúng tôi chạy lên.

Tôi bấm chuông.

Không trả lời.

Bấm lần nữa.

im lặng.

Bố đập cửa.

“Trần Mạn!”

“Có ở nhà không?”

Một lúc lâu sau, căn hộ bên cạnh cửa.

Một bà lão ló đầu ra.

“Các người tìm ?”

“Trần Mạn.”

Bà lão chúng tôi đầy kỳ quái.

“Cô Mạn?”

“Vâng.”

“Các người là người nhà à?”

“Bạn cũ.”

Bà lão im lặng vài giây.

“Cô ấy m/ất .”

Tôi tưởng mình nghe nhầm.

“Bao giờ?”

“Khoảng hơn một năm trước.”

Nhã Ninh lảo đảo.

Tôi phải đỡ lấy nó.

“Bà có biết người thân của cô ấy không?”

“Không có.”

“Cô ấy sống một mình.”

“Sau m/ất, căn nhà bị niêm phong một thời gian chủ nhà thu lại.”

Hy vọng cuối cùng dường như bị dập tắt.

Nhưng tôi không cam tâm.

“Bà có biết cô ấy m/ất thế không?”

Bà lão một lúc.

“Hình như b/ệnh.”

“Trước đó cô ấy gầy lắm.”

“Có một thời gian còn thường xuyên có người .”

“Người ?”

“Không biết.”

“Đàn ông hay phụ nữ?”

“Phụ nữ.”

Tôi lập lấy điện thoại, ảnh của mẹ.

“Có phải người này không?”

Bà lão nheo mắt .

Sau đó gật đầu.

“Đúng.”

“Chính là bà ấy.”

Bố hít mạnh một hơi.

Mẹ thường xuyên đây.

Nhưng bà chưa bao giờ nói với chúng tôi.

Tôi hỏi tiếp:

“Bà còn nhớ không?”

Bà lão định lắc đầu.

Bỗng bà tôi.

Ánh mắt dừng rất lâu trên khuôn mặt tôi.

“Khoan .”

“Cô là c/on g/ái của người ảnh?”

“Vâng.”

“Thế thì tôi nhớ ra .”

Bà cửa rộng hơn.

“Có lần người họ cãi nhau ngoài hành lang.”

“Tôi nghe thấy cô Mạn nói một câu.”

Tôi lập hỏi:

“Câu ?”

Bà lão nhíu mày nhớ lại.

“Cô ấy nói…”

“Đứa trẻ đó lớn .”

“Bà còn định giấu nó bao giờ?”

Tim tôi đột nhiên đập hụt một nhịp.

“Đứa trẻ ?”

“Không biết.”

“Người kia nghe xong lắm.”

“Bà ấy bảo…”

Bà lão ngập ngừng.

“Bảo cái ?”

“Bảo rằng nó không cần biết.”

Tôi cảm thấy lòng bàn tay lạnh ngắt.

Nhã Ninh cũng không nói nổi.

Chỉ có bố đột nhiên hỏi:

“Họ còn nói nữa không?”

“Có.”

Bà lão ông.

“Cô Mạn nói, bà làm vậy không phải bảo vệ nó.”

“Bà chỉ đang trừng phạt nó thay cho bố nó.”

5

Tôi không nhớ mình cầu thang bằng cách .

Đầu óc trống rỗng.

câu nhật ký hiện lên.

“Bố ruột của nó là người tôi c/ăm h/ận đời.”

“Nhưng c/on b/é không có lỗi.”

“ định phải tính, vậy thì miễn cưỡng cũng xem nó là một người quan trọng.”

Tôi đọc câu đó tự an ủi mình.

Ít mẹ biết tôi không có lỗi.

Nhưng bây giờ lại…

Tại sao một người mẹ lại phải viết rằng “miễn cưỡng” xem c/on mình là người quan trọng?

Tại sao bà phải cố tình điều đó vào trang cuối?

Giống như muốn một ngày đó tôi đọc .

Giống như muốn tôi biết rõ rằng lòng bà, tôi chỉ đáng giá mức ấy.

Nhã Ninh kéo tay tôi.

“.”

Tôi hoàn hồn.

“Không sao.”

“Nhưng…”

“Bây giờ không phải lúc chuyện đó.”

Tôi đồng hồ.

Một giờ mươi bảy.

Chúng tôi còn chưa biết hạn cuối chính xác là lúc .

Mẹ chỉ nói “ngày mai”.

Có thể là trước nửa đêm ngày mai.

Cũng có thể là trước trời sáng.

Không dám đánh cược.

Tôi quay sang bà lão.

“Sau cô Mạn m/ất, đồ đạc của cô ấy xử lý thế ?”

“Người nhà chủ nhà dọn.”

“Có để lại thứ không?”

“Không biết.”

Bà lão suy bỗng nói:

“À.”

“Có một chiếc hộp.”

Tôi lập ngẩng đầu.

“Hộp ?”

“Hôm người ta dọn nhà, chủ nhà hỏi tôi có biết người tên Tống không.”

Tôi cứng người.

“Tôi.”

Bà lão cũng ngạc nhiên.

“Là cô?”

“Vâng.”

“Chiếc hộp đâu?”

“Chủ nhà giữ.”

“Ông ấy nói cô Mạn để lại giấy dặn, có người tên Tống tới thì giao cho cô.”

“Chủ nhà hiện ở đâu?”

Bà lão chỉ tầng dưới.

“Một lẻ .”

Tôi gần như chạy .

Mười phút sau, một người đàn ông trung niên ngái ngủ đứng trước mặt chúng tôi.

nghe tên tôi, ông rất lâu.

Sau đó quay vào nhà.

Ông mang ra một chiếc hộp giấy cũ.

Trên nắp viết chữ.

“Tống .”

Tay tôi run lên.

năm.

Chiếc hộp này đợi tôi gần năm.

Tôi ra.

Bên chỉ có một máy âm.

Và một phong thư.

Tôi bật máy.

Tiếng rè rè vang lên.

Sau đó là giọng một người phụ nữ xa lạ.

“ .”

“ cháu nghe đoạn âm này, có lẽ ấy m/ất.”

“Và cô chắc mình cũng không còn trên đời.”

“Cô là Trần Mạn.”

“Bạn thân của mẹ cháu.”

Tôi ngồi bậc cầu thang.

Bố và Nhã Ninh đứng bên.

Giọng nói tiếp tục.

“Có một chuyện mẹ cháu giấu cháu hơn mươi năm.”

“Người đàn ông mà cháu gọi là bố ruột…”

“Không phải bố ruột của cháu.”

Tôi ngẩng phắt đầu.

Bố cũng sững sờ.

Máy âm chạy.

“Năm đó, mẹ cháu kết hôn với Lý Chấn Hùng.”

“Ông ta thường xuyên dùng b/ạ/o l/ự/c với ấy.”

“Nhưng trước kết hôn, mẹ cháu yêu một người khác.”

“Người đó tên Trần Hoài Sơn.”

“Họ chia tay vì gia đình phản đối.”

“Sau đó ấy kết hôn.”

“Không lâu sau, ấy phát hiện mình mang thai.”

“ ấy luôn cho rằng đứa trẻ là của Lý Chấn Hùng.”

“Cho nhiều năm sau…”

“Chúng tôi mới biết thời gian hoàn toàn không khớp.”

Tôi không thở nổi.

“ .”

“Cháu là c/on của Trần Hoài Sơn.”

“Ông ấy mới là bố ruột của cháu.”

6

Nhã Ninh bịt miệng.

Bố ngồi cạnh tôi.

Máy âm tiếp tục phát.

“Mẹ cháu biết chuyện này cháu mười bảy tuổi.”

“Cũng từ năm đó, thái độ của ấy với cháu thay đổi.”

Tôi lập ngẩng đầu.

Không đúng.

Từ nhỏ mẹ lạnh nhạt với tôi.

Nhưng kỹ…

Trước năm mười bảy tuổi, dù mẹ thiên vị Nhã Ninh, bà đưa tôi đi học.