Mời bạn CLICK vào liên kết bên dưới và MỞ ỨNG DỤNG SHOPEE để mở khóa toàn bộ chương truyện.
https://s.shopee.vn/5VTkBkIxLO
Quần jeans trắng dài basic ống rộng phong cách đơn giản #6222 HAVANA QJ277
Nội dung trên chỉ xuất hiện 1 lần trong ngày, mong Quý độc giả ủng hộ.
Mỗi click là một lời cổ vũ để Ghiền mang đến nhiều câu chuyện hấp dẫn hơn nữa!
Chương 6
Tôi đưa cho anh tấm ảnh: “Hứa Thịnh sắp kết hôn.”
Anh không đưa tay nhận.
Chiếc hộp bánh trên bàn đổ bóng xuống nền nhà—như một đường ranh giới rõ rệt.
“Anh mua tiramisu.” Anh nói, “Trước đây em…”
“Trước đây em thích nó .” Tôi ngắt anh. “Trước đây em thức đêm vẽ bản thảo, anh pha gừng để cạnh giá vẽ. Trước đây anh ghi cả kỷ niệm cưới vào Excel, ghi chú thêm ‘món ăn Tô Đường dị ứng’.”
Yết hầu anh khẽ động: “Bây giờ có thể .”
“Bây giờ thiệp mời cưới của Hứa Thịnh đang nằm trong túi xách em.” Tôi nghe chính mình cất . “Bây giờ em đã ký vào ly hôn.”
Tiếng máy hủy tài liệu lên từ ngoài hành lang.
Chú Ngô đang ngồi xổm thùng rác, nhặt mảnh giấy còn chữ.
“Phân chia tài sản”, “Nhà trước hôn nhân”, “Tiền gửi ngân hàng”… Chú nheo ghép lại từng mảnh, càng ghép sắc càng trắng bệch.
“Chị Lâm ơi!” Chú gõ cửa nhà đối diện. “Anh Lục hủy ly hôn rồi! Họ thật sự sắp ly hôn rồi đó!”
Lâm suýt làm đổ tô canh đang bưng: “Tháng trước tôi còn thấy Tô Đường đan khăn quàng cho Lục Trầm ? Sao nói ly là ly được luôn chứ? Tôi đi khuyên thử!”
Khi cô ấy gõ cửa nhà Lục Trầm, tôi đang ngồi xổm trong phòng vẽ, cẩn thận lau vết mực đỏ loang trên cuốn nhật ký.
Cửa vừa mở, khuyên của Lâm nghẹn lại nơi cổ họng—
Lục Trầm đang cầm nửa tờ giấy bị xé. Trên đó là chữ “Tô Đường” tôi ký, nét trái chữ “Đường” bị rách một vệt— Giống hệt vết nứt trên ly hôn.
“Không cần khuyên.” Giọng anh nhẹ như một tiếng thở dài. “Thứ gì nên vỡ… sớm muộn vỡ.”
Khi tôi khóa cuốn nhật ký lại, vô tình liếc thấy chậu chuông gió xanh nơi bậu cửa sổ.
Chiếc lá cùng của nó đã rụng vào đúng ly hôn. Giờ đây, cành đã khô trắng như xương.
Điện thoại đột ngột rung lên.
Là tin nhắn từ nhà nghỉ ở Lệ Giang: “Phòng quý khách đặt ‘ba năm sau’ đã được xác nhận.”
Tôi nhìn chằm chằm ba chữ “ba năm sau”, tay khẽ run.
Có lẽ đến lúc đó… Gió mang câu chuyện về cây chuông gió xanh ấy, thổi đến một nơi khác.
Chương 6: Hơi ấm còn sót lại dưới gốc cây khô
Tôi ngồi thu mình trên chiếc ghế mây ở cà “Tuỳ Tâm” giữa Lệ Giang, móng tay ấn chặt vào lòng bàn tay.
Ngoài khung kính, một đôi nam nữ đang bước vào .
Người đàn ông khoác chiếc áo gió màu xám nhạt, vai áo thẳng tắp như thể sơ mi từng được ủi cẩn thận mỗi như trước kia.
Người phụ nữ khoác tay anh, bụng hơi nhô ra—đã mang . Một cánh hoa đào màu hồng phấn vướng trên tóc cô ấy.
Tay tôi run lên, ly cà va nhẹ vào bàn gỗ.
“Tô Đường?” Lộ vừa lau cốc vừa ló đầu ra, “ cậu tái lắm đó.”
Tôi không trả , chỉ dán vào động tác người đàn ông đang cúi xuống phủi cánh hoa khỏi tóc người phụ nữ.
tay anh vậy—xương khớp rõ ràng, từng dùng để gõ nhẹ lên bản vẽ của tôi: “Chỗ này lệch nét rồi.”
Giờ đây, đầu tay đó khựng lại trên mái tóc cô ấy—như đang sợ làm tổn thương một vật gì quá đỗi mong manh.
“Chỉ là…” cổ họng tôi nghẹn lại, “Anh ta rất giống một người trước đây.”
Lộ nhìn theo ánh tôi rồi cười:
“Đó là bác sĩ Trình vợ anh ấy. Bác sĩ làm ở trạm y tế thị trấn, hiền lắm, hôm qua còn giúp tôi sửa máy pha cà cơ.”
Tôi cúi đầu khuấy ly cà . Lớp bọt sữa tan dần, giống hệt miếng tiramisu bị sụp ba năm trước.
“Cô Tô?” Giọng của Vương Hạo lên từ loa ngoài khiến tôi giật mình.
Tôi cuống quýt tắt loa ngoài, bị lọt một nửa câu: “Người mua căn nhà cũ đến lúc ba giờ chiều, cô thấy…”
“Anh xử lý đi.” Tôi nhanh chóng tắt máy, móng tay bấu chặt vỏ điện thoại.
Căn nhà đó tôi đã sang tên cho Lục Trầm từ lâu. Vương Hạo còn gọi cho tôi làm gì?
Cho đến khi trời về chiều, anh gửi cho tôi một bức ảnh—
Trên sofa màu be là một chiếc hộp sắt, nắp gỉ sét một đường, hé ra nửa tờ giấy thư.
“Anh Lục định nói đây là đồ của cô.”
Giọng Vương Hạo trong tin nhắn thoại mang theo hơi thở dồn dập. “Anh ấy lục trong giá sách cũ ở góc phòng làm việc, cái hộp sắt kẹt giữa
kẽ tường, tôi còn chưa từng nhìn thấy.”
Tôi nhìn chằm chằm vào chiếc hộp trong ảnh.
Đó là hộp tôi đã chắt chiu tiền mua từ thời đại học. Khoá đã hỏng từ lâu, tôi hay cất bản vẽ bức thư chưa bao giờ gửi.
Điện thoại rung lên, là tin nhắn mới của Vương Hạo.
Anh chụp cận tờ thư trong, nét mực đã hơi nhòe nhận ra là chữ tay của tôi: “Nếu anh sẵn lòng cho em thêm một cơ hội, em nói anh rằng: thật ra em luôn chờ.”
Chờ điều gì? Chờ anh tin tôi? Chờ anh quay lại?
tôi ký vào ly hôn ba năm trước, trong ngăn kéo tôi còn giữ báo cáo kỳ.
trên đó là hai tuần trước khi ly hôn. Con dấu đỏ chói—tươi như máu.
Tôi đã nhét tờ giấy ấy vào chiếc hộp sắt, nghĩ rằng…
Khi nào anh phát hiện Hứa Thịnh nói dối, Khi nào anh hỏi tôi “tại sao không giải thích”, Tôi lấy ra nói: “Bởi vì anh luôn tin người khác, không bao giờ tin em.”
anh chưa từng hỏi.
Anh chỉ ngồi xổm máy hủy tài liệu, nhặt lên mảnh giấy tôi ký tên, rồi nói: “Thứ nên vỡ, sớm muộn vỡ.”
“Chị Tô?” Cuộc gọi từ Tư Viễn hiện lên. “Em đang dọn phòng vẽ của chị, vừa tìm được một cuốn nhật ký. Trang cùng ghi…” Anh ngập ngừng. “‘Em từng định nói anh, em sợ… anh lại một lần nữa không tin.’”
Tôi ngước nhìn dãy núi tuyết ngoài khung cửa sổ.
Mây trôi rất chậm—chậm giống như hôm Lục Trầm ký vào ly hôn, ngòi bút của anh lơ lửng trên trang giấy mãi không đặt xuống.
“ Lộ nói hôm nay vợ bác sĩ Trình đi khám .” Tư Viễn đột nhiên nói tiếp. “Em vừa lướt thấy bài đăng mới của anh ấy—đứng trước cửa phòng siêu âm, viết: ‘Chờ em con.’”
Tôi mở WeChat.
Trong ảnh, người đàn ông đứng quay lưng lại ống kính, bóng anh in lên bức tường trắng.
Dưới bài đăng là một bình luận: “Hôm nay sao bác sĩ Trình lại đỏ thế?”
Anh trả : “Cát bay vào thôi.”
Tôi nhìn chằm chằm vào tay anh trong ảnh, khẽ run lên.
Đôi tay ấy từng pha màu giúp tôi, từng nấu gừng cho tôi, từng viết trên bản vẽ dòng chữ: “Tranh của Tô Đường là tuyệt .”
Giờ đây đôi tay ấy buông thõng hai , siết chặt thành nắm đấm, các khớp trắng bệch.
Màn hình điện thoại bất chợt lên.
Một tin nhắn thoại chưa đọc, từ số lạ.
“Tô Đường.” Là giọng Lục Trầm, khàn khàn như tiếng giấy nhám cà lên kính. “Hôm nay anh tìm thấy bức thư em để lại trong căn nhà cũ. Còn…” Anh ngừng rất lâu, trong nền là âm thanh loa gọi số trong phòng khám . “Anh vừa hỏi y tá, cô ấy nói ba tháng đầu kỳ là giai đoạn dễ sảy .”
Tôi nín thở.
“Xin lỗi.” Anh nói. “Anh tin em rồi.”
Cửa cà bị gió đẩy bật mở.
Lộ chạy vào trong hơi lạnh, tay cầm một tờ giấy: “Tô Đường, cậu xem nè! Tớ vừa thấy trên bảng thông báo—chị Lâm tổ chức chương trình ‘hỗ trợ hàng xóm’, muốn giúp mấy bác lớn tuổi sống một mình đi chợ…”
Câu nói của cô ấy bị gió cuốn dở.
Tôi nhìn ra ngoài cửa kính—trời đang dần tối.
Tôi ôm điện thoại áp lên ngực, như muốn giữ lại một chút ấm áp.
Lá thư trong hộp sắt, giấy khám trong ngăn kéo, câu “Anh tin em” đến muộn ba năm…
Tất cả đều đã bị gió cuốn đi, bay về phía ngọn núi phủ tuyết.
Trên bảng thông báo, tờ áp phích kế hoạch hỗ trợ cộng đồng của Lâm lay động theo gió.
Chữ “Trợ” bị cuốn đè lên chữ “Lân” trong “Lân cận”, trông như hai người cùng dựa được vào nhau.
Chương 7: Sự thật phía sau tờ giấy viết tay
Tôi đang sắp xếp bản vẽ trong cà ở Lệ Giang thì màn hình điện thoại bỗng lên—tin nhắn từ Lâm .
“Vừa gặp Lục Trầm ở khu tập thể cũ.” Cô ấy gửi kèm một tấm ảnh mờ: người đàn ông mặc vest đứng trước cửa khu nhà, gấu quần dính bụi xám. “Anh ấy nói quay lại lấy đồ. Tôi đã đưa anh ấy chìa khóa phòng làm việc cậu từng nhờ giữ.”
Tôi siết chặt cây bút chì.
Ba năm trước khi rời đi, tôi lặng lẽ nhét chìa khóa vào túi tạp dề của Lâm nói: “Có thứ… khi đến lúc, tự nhiên được nhìn thấy.”
Khi đó cô ấy còn vỗ nhẹ lên tay tôi, cười bảo: “Vợ chồng nhau, cãi cọ chút là thường tình.”
Giờ đây, bóng lưng trong ảnh còn gầy hơn hôm ký ly hôn.
Điện thoại lại rung.
Tin nhắn thoại của Đường Mẫn lên: “Trong cuốn ‘Hoàng tử bé’ ở phòng vẽ, tôi làm rơi một tờ giấy nhớ.” Giọng cô ấy khẩn trương.
“Trên đó viết: ‘Em từng định nói anh, em sợ… anh lại một lần nữa không tin.’—Tô Đường, là cậu viết phải không?”
Tôi nhìn ra ngọn núi tuyết ngoài cửa sổ.
Ba năm trước, khi Hứa Thịnh nắm tay tôi bật khóc trong bệnh viện: “Không có em, anh sống không nổi…”
là lúc Lục Trầm đứng ở hành lang, màn hình điện thoại anh lên—là tin nhắn nặc danh: “Tô Đường đang đứng dưới nhà Hứa Thịnh.”
Anh không hỏi tôi “tại sao”, chỉ nói: “ ly hôn để trên bàn .”
“Em đã gọi cho Lục Trầm.” Giọng Đường Mẫn lên. “Anh ấy bảo mai mười giờ gặp .”
Tôi siết bút mạnh đến mức ngòi gãy đôi trên giấy.
Mười một giờ đêm, tin nhắn từ luật sư Triệu hiện ra: “Có người liên hệ tôi, nói nắm bằng chứng thật về quan hệ giữa cô Hứa Thịnh, ra giá 500.000.”
Anh ấy gửi kèm một đoạn ghi âm.
Trong tiếng ồn hỗn tạp, một giọng nói lạnh lùng lên: “Còn có thể truy ra IP người gửi tin nhắn nặc danh năm đó.”
Tôi nắm chặt điện thoại.
Lục Trầm ghét việc người khác quyết định thay anh.
Ba năm trước, khi tôi cầm bản khám đứng trước cửa phòng làm việc của anh, anh đang ngồi trước máy tính, gõ từ khóa “ảnh thời cấp ba của Tô Đường Hứa Thịnh”.
Tôi xoay người, lặng lẽ nhét bản báo cáo vào hộp sắt.
Lúc đó anh nói: “Có chuyện, không cần phải giải thích.”
Ba giờ , điện thoại tôi nhận được tin nhắn từ anh: “Hoa chuông gió xanh đã nở rồi.”
Cái chậu anh từng trồng lúc cầu hôn—vào ly hôn đã héo rụi thành tro xám. Vậy giờ nó… lại sống lại?
Tôi lật lại album ảnh cũ.
Trang cùng kẹp một tờ giấy nhớ. Là nét chữ của Lục Trầm:
“Tranh của Tô Đường là tuyệt .” “Nụ cười của Tô Đường là ngọt .” “ Tô Đường nói, anh đều tin.”
Phía sau bị gạch mờ, chỉ còn ba chữ “anh tin rồi” lấm lem nước mực—giống như một giọt nước nhỏ xuống.
Ngoài trời bắt đầu mưa.
Tin nhắn lạ bất ngờ đến. Từ một số điện thoại chưa lưu:
“ mai 10h, tịnh . Tôi có câu trả cô muốn.”
Người gửi được ghi chú là “Thẩm Gia”.
Tôi nhìn ánh le lói trong màn mưa mờ xám, rồi cẩn thận cho album cũ vào balô.
Có sự thật, dù đến muộn ba năm— cùng, phải được phơi bày.
Chương 8: Tiếng vọng trong im lặng
Tôi nhìn chằm chằm vào hai chữ “Thẩm Gia” trên màn hình, tay treo lơ lửng trên điện thoại ba giây.
Giữa tiếng mưa rơi lúc bốn giờ , tôi mò mẫm trong bóng tối khoác vội áo khoác, nhét cuốn album cũ vào balô.
Khi kéo khoá, chốt kim loại cạ vào lớp lót trong—tôi phát hiện một mảnh vé xem phim bị gấp đôi.
Là nửa tấm vé Interstellar tôi từng mua vào đêm sinh nhật Lục Trầm. Hôm đó, Hứa Thịnh nói bị co thắt dạ dày, tôi vò nát tấm vé rồi ném vào thùng rác.
Cửa gỗ của Tịnh Hiên phát ra tiếng két nhỏ.
Người đàn ông mặc sơ mi xám ngẩng đầu—tôi nhận ra anh là chuyên gia tâm lý từng hay đăng bài về “quản lý cảm xúc” trên WeChat của Lục Trầm.
Anh đẩy về phía tôi một túi hồ sơ bìa nâu, niêm phong bằng dấu đỏ của khoa Tâm lý, bệnh viện XX.
“Đây là ghi chép các buổi tư vấn ba năm trước khi Lục Trầm đến gặp tôi.” Anh nói. “Lúc đó, anh ấy nói… vợ mình thường đứng khóc lặng lẽ trên ban công vào ban đêm. Anh lục tung các ứng dụng mạng xã hội của cô ấy—chỉ thấy cái tên Hứa Thịnh.”
Cổ họng tôi nghẹn lại.
Tiếng giấy sột soạt lên khi tôi mở hồ sơ. Trang đầu tiên ghi:
“Thân chủ có biểu hiện kìm nén cảm xúc nghiêm trọng, cực kỳ nhạy cảm biến động tâm lý của bạn đời, thiếu khả năng giao tiếp hiệu quả.”
Hoàng Sa & Trường Sa là của Việt Nam!