Chương 2

3

Đến tận nửa đêm, cửa ra vào vang lên tiếng mở khóa vân .

Cố Hoài rồi.

anh phảng phất mùi rượu và hương hoa gỗ — thứ mùi quen thuộc từ .

mặt anh không có chút áy náy nào, chỉ có sự bực bội vì buổi tiệc hoàn hảo bị tôi “phá hỏng”.

Anh ném lên bàn trà một chiếc thẻ ngân hàng đen, phát ra tiếng “cạch” giòn tan — như một cái tát.

“Trong thẻ có trăm nghìn, mật khẩu là sinh nhật em.”

Anh kéo lỏng cà vạt, đứng tôi từ cao, giọng lùng như đang nói với một cấp dưới phạm lỗi.

“ nay, tôi bỏ qua. Sau đừng phát điên như thế nữa, tôi mất mặt đủ rồi.”

Tôi chiếc thẻ, bật — nụ như thể đang xem một trò hề.

Anh thật sự nghĩ rằng, tất tổn thương và tủi nhục của tôi có thể được đánh đổi bằng trăm nghìn?

Anh nghĩ tôi vẫn là cô Ôn Dạng ngày nào — chỉ cần anh dỗ dành vài câu là lại ngoan ngoãn cúi đầu?

“Cố Hoài,” tôi ngẩng lên, bình tĩnh anh, “lúc mới cưới, anh nhớ anh tặng tôi không?”

Anh khựng lại, nhíu mày: “…Quên rồi.”

Tôi , nhưng mắt lại nóng hổi lăn dài.

“Là một con heo đất hình Pikachu.”

“Anh nói, sau mỗi đồng anh kiếm được, đều chia một nửa cho tôi, đều bỏ vào đó.”

“Anh nói — Ôn Dạng, sau anh nuôi em.”

Bàn tôi khẽ đặt lên bụng phẳng lỳ.

Nơi đó, đang âm thầm nuôi dưỡng một sinh linh bé nhỏ.

Tôi vốn định nay nói với anh — coi như món quà đẹp .

“Cố Hoài, cái gọi là ‘nuôi tôi’ của anh, chính là dùng trăm nghìn để mua đứt lòng tự trọng và tuổi trẻ của tôi sao?”

Anh bị mắt tôi cho bực dọc, giọng càng nặng hơn: “Toàn nhắc lại mấy vớ vẩn xưa !”

“Ôn Dạng, rốt cuộc em muốn thế nào?

định phải nhà loạn lên như thế em mới vừa lòng à?!”

Tôi lau mắt, đẩy tấm thẻ ngân hàng phía anh. “Tôi muốn .”

“Tôi chỉ muốn nói cho anh biết — con heo đất của anh, đầy rồi.” “Và tôi, không cần nữa.”

Nói xong, tôi không anh thêm một giây nào, quay bước vào phòng khách, “rầm” một tiếng, khóa cửa lại.

Cửa ngăn cách tôi với anh, với trăm nghìn kia, và cái mùi hoa lẽo thuộc một đàn bà khác.

Qua cánh cửa, tôi nghe tiếng anh đi qua đi lại, bực bội, chửi rủa, rồi là tiếng “rầm” của cánh cửa chính bị đóng mạnh.

Tiếng động cơ xe vang lên, càng lúc càng xa.

Tôi biết, anh đi tìm “ hiểu lòng anh” rồi. tôi, dựa lưng vào cánh cửa buốt, ôm lấy bụng , mắt tuôn như mưa.

Con à, mẹ xin lỗi.

Có lẽ… mẹ không thể cho con một gia đình trọn vẹn nữa.

4

Tôi ngồi nền gạch lẽo trong phòng khách suốt đêm.

Khi ánh đầu tiên của buổi sớm chiếu vào, tôi kéo chiếc vali sắp xếp sẵn từ lâu, bước ra.

Tôi không định mang theo nhiều thứ.

Thứ gọi là “nhà” , với tôi khác một nhà tù sang trọng mà Cố Hoài dùng tiền xây nên. Tôi không cần.

Ở cửa ra vào, xuất hiện một đôi giày cao gót tinh xảo — không phải của tôi. Trái tim tôi, nặng trĩu xuống.

Cố Hoài ngồi bên bàn ăn, vẻ mặt mệt mỏi, quầng thâm dưới mắt rõ rệt, vẫn mặc bộ vest nhăn nhúm từ hôm qua.

vali của tôi, yết hầu anh khẽ động, rồi đứng bật dậy.

Giọng anh khàn đặc: “Ôn Dạng, qua… là anh khốn nạn, anh say quá.”

Anh bước lên một bước, rồi dừng lại, ánh mắt mang theo chút lúng túng hiếm :

“ … cô ấy lo cho anh, nên đưa anh .”

“Hay là… cùng ăn ? Ăn xong rồi nói .”

Cái dáng vẻ dè dặt đó — như thể chỉ cần tôi ngồi xuống, cùng anh ăn bữa , mọi đêm qua sẽ tan biến theo làn hơi nóng của ly cà phê, giống như chưa từng xảy ra.

Tôi đáp lời, chỉ kéo vali đi thẳng lên tầng hai — phòng vẽ của tôi.

Ở đó, là những bức tranh quan trọng , và những bản phác thảo ý tưởng tôi từng vẽ cho giai đoạn đầu của “Hoài Dạng Tech”.

tôi vừa chạm vào nắm cửa, phía sau vang lên tiếng anh vội vàng giải thích: “Dạng Dạng, nghe anh nói, cô ấy—”

Anh chưa kịp nói hết.

Bởi vì tôi đẩy cửa ra — và trong khoảnh khắc đó, tôi như bị sét đánh trúng, cứng đờ tại chỗ.

Trong phòng vẽ, không chỉ có tôi.

đang đứng ngay trước giá vẽ.

cô — là chiếc áo sơ mi trắng của Cố Hoài, vạt áo dài lòa xòa chỉ vừa đủ che đến đùi, đôi chân trần thon dài lộ ra, tư thế thân mật, gợi cảm đến trơ trẽn.

Chiếc sơ mi ấy — chính là món quà sinh nhật tôi lặn lội khắp thành phố mới tìm được từ một nhà thiết kế độc lập.

Là món đồ anh yêu thích .

cô , là chiếc bút lông sói tôi đặt riêng từ Ý, quý giá , và giờ đang bị cô tùy tiện quệt lên bức tranh sơn dầu chưa hoàn thành của tôi — “Bình Minh.”

Giống như một đứa trẻ đang phá hoại món đồ không thuộc .

“Ồ, Ôn Dạng, cô dậy rồi à?” tôi, không hề hoảng hốt, ngược lại, nở một nụ hoàn hảo — nụ của kẻ chủ.

“A Hoài qua tâm trạng không tốt, uống say. Tôi sợ anh ấy một xảy ra nên đưa , tiện thể chăm sóc một chút.”

Cô vừa nói, vừa dùng đầu bút chỉ vào chỗ tranh bị cô lem nhem: “ dậy rảnh, tôi ghé phòng vẽ cô xem thử.

Tôi tranh cô thiếu yếu tố thương mại, mấy bản phác điện thoại cũng hơi lý tưởng quá.

Tôi giúp cô sửa lại, thêm chút sức sống thị trường nhé?

Cô không để bụng chứ?”

Tôi có để bụng không ư?

Não tôi trống rỗng, máu dồn hết lên đầu, tai ù đi, nghe rõ nữa.

5

Đây là phòng vẽ của tôi — nơi trú ngụ linh hồn tôi, nơi tôi cấm bất kỳ ai đặt chân vào.

Chiếc sơ mi kia — là bằng chứng tình yêu tôi từng dành cho anh.

Cây cọ ấy — là phần nối dài từ đôi tôi, là nhịp thở của tạo.

Vậy mà giờ đây, tất … đều bị cô tùy tiện chạm vào, giẫm đạp, vấy bẩn như là .

Tôi quay sang Cố Hoài đang đứng nơi cửa.

Ánh mắt anh tránh né, khuôn mặt đầy ngượng ngùng xen lẫn chút tức bị lột trần.

“ … đúng là qua ở lại chăm sóc anh.” Anh giải thích khô khốc, từng chữ như muối xát vào vết thương đang rỉ máu.

thôi, phòng vẽ bừa bộn nên mới giúp… dọn dẹp một chút.”

“Dọn dẹp?”